El problema de autorecetarse

A las puertas del siglo XXI...perdón ya despidiéndonos de las puertas del siglo XXI, los especialistas hacen su agosto. Hoy día cada enfermedad tiene su gurú, hasta para un granito está el médico especializado en drenarlos o borrarlos del mapa con láser. Si se quiere hacer una mascarilla o una lipo lo mejor es que vaya donde un esteticista o cirujano ortopédico que le diagnosticará o hará el milagro que necesita. Si es cáncer está el oncólogo, pero no se le olvide que ya hay especialistas en cánceres de uno u otro tipo que cobran más y son más escasos. En fin, no era el caso, lo que si sé es que los médicos de hoy se especializaron en mandar una única droga, panacea que no conoció Hipócrates, pero que más de un charlatán de siglos posteriores haría su agosto con alguna triquiñuela de aquellas que curan todo, el nous, las espurias tortas de mercurio que le daban al poderoso emperador amarillo que eran para hacerlo inmortal y que si no ando mal fueron las que terminaron inmortalizándolo. Los troquistas que usaban de algún mejunje, ya con oro disuelto o con el secreto de la piedra filosofal que todo lo curaba, el curalotodos del doctor Saltabancos Farándula. Sin más, nos aleccionan sobre lo importante que es no auto recetarnos, ni permitir que otros Asaltabancos lo hagan por menos dinero que ellos. La tan dichosa y codiciada droga no es nada más y nada menos que el popularísimo Ibuprofeno. Usted tranquilo, vaya al médico, cualquier cosa que tenga se cura con esa droguita. Dolor de cabeza: ibuprofeno; cáncer de colón: ibuprofeno; psicosis: ibuprofeno; Depresión crónica: ibuprofeno; Mal de kuru: ibuprofeno; Alzheimer: ibuprofeno; sangrado rectal: ibuprofeno... Algunos llegan a ser un poco más reservados y cuando ven al paciente un poco leído o atacando desde que llega: " a mi no me vaya a mandar ibuprofeno" entonces le mandan otras drogas como actron, algiasol o butartrol; dolonase finagrip, midol o multidol, niofen, pironal, triofeno. El paciente se va feliz porque el médico le hizo caso, pero sólo hasta el momento que mira en la cajita que el compuesto que le mandaron era 130 veces más caro que el ibuprofeno, pero el componente activo es el mismo. ¿A qué se va al médico? ¿A que le diga que está enfermo y que tome ibuprofeno o que está exagerando y que eso lo cura el ibuprofeno? ¿Quiere ser médico? recete ibuprofeno a todo el que le haga una consulta y san se acabó. El único problema de autorecetarse es que no falta que nuestro insigne y glorioso sistema de normas, lo demande por automedicarse o imponga una ley que prohíba creerse galeno.

Todo es veneno, nada es veneno. La diferencia está en la dosis.

Sabia frase de Paracelso que me hace recapacitar sobre la cantidad -infame por cierto- de veces que oigo que una persona, generalmente letrada o por lo menos con algún título universitario (aclaro que los iletrados también lo dicen pero de ellos se puede esperar sólo eso): "qué determinada sustancia es mala", "qué eso dijeron en las noticias", "qué la cocacola es muy ácida","qué con eso aflojan tuercas y lavan sangre en las carreteras" "qué la sal es dañina para el organismo", "qué el azúcar engorda", "qué el cigarrillo da cáncer", "qué el alcohol es malo para la salud", "qué la marihuana da hambre", "qué el tinto quita el sueño" qué...

No nos hagamos tarugos; ¿cuándo las cosas ricas son buenas? ¿cuándo lo que nos gusta no es dañino? Dejemos esas disculpitas imbéciles y aprendamos a leer las cosas, a interpretarlas y analizarlas bajo la luz de la razón. Saben ustedes que la cocacola deshace una tuerca y se come el óxido, si señor. ¿Y por eso es mala? vaya vomite en una tuerca a ver que le hace. ¿Se le olvidó la lección básica del proceso alimenticio? en el estómago tenemos ácido clorhídrico más ácido todavía, (no me meteré en la escala, pero seguro que es logarítmica pues el ph es  menos el logaritmo de la concentración de iones hidronios. No se asuste mi querido literato, pero eso es como la escala de terremotos de Richter, entre un punto y otro se pueden obtener hasta cien veces más que en el punto anterior. Ni modo de repetir que eso quiere decir: LEA). ¿Y la sal es mala? déjela! no vuelva a comer sal, ni a disfrutar de "la sal de la vida" ni a percibir un "salario". Es más, que no lo vuelvan a sal...udar. No beba, no fume, deje el tinto y la mariajuana, que bien poquita que hay. Tráguese todas las ideas de los comerciales y apéndices de los noticieros sobre la salud y la buena vida, es más: muérase! para ver si los que quedan o quedamos, podemos descansar de tenerles que oír repetir las mismas sandeces de Jota Mario o las del otro programa competencia de la cadena alterna -Las artes adivinatorias, la solución de conflictos, el llanto inesperado por la piadosa postura del locutor, las rifas del jabón que si sirve, el aceite que si cocina y no tiene triglicéridos ni colesterol alto...- Déjese apabullar por la solución a la calvicie, la máquina de ejercicios que le hará dar un giro "de 360°", el desodorante que hace desmayar las viejas, o las jóvenes según usted escoja; la maquinilla que si afeita y el almacén que si le fía porque confía en usted y no por que lo apercuellan y le mandan los del "pagadiario" con abogado incluido.

Fíjese en la lógica del asunto, si usted se toma 50 tintos, 200 huevos, o 100 vasos de agua se puede morir, porque se sobrepasa los límites de ciertos químicos en el organismo, como la cafeína del tinto, el azufre del huevo o el agua del agua. Hagan la prueba a comerse 200 algarrobas. No se le vaya a olvidar que por ahí hubo uno que murió atragantado con pepa de aguacate; no vuelva a comer aguacate que es malo para la salud. También hubo uno que murió de masturbarse, definitivamente eso es malo, no lo vuelva a hacer. ¿Y el sexo? mire las estadísticas y dese cuenta lo peligroso que es, cuantos pobres y pobras (para popularizar el lenguaje incluyente de Nicolás) no han muerto en tan desagradable acto. Reclúyase en un monasterio, No salga de su casa para que no sufra, es más, para que proteja su vida: quítesela!

Vea usted que eso si es raro Theophrastus tenía razón: La diferencia está en la dosis, los excesos son malos y algunos matan, lástima que el exceso de estupidez da larga vida. 

Energía potencial

Daniel Alexander Cuarzo entró al hall del edificio sin darse cuenta de las personas que le miraban, iba cabizbajo y aciago, no captaba más que lo necesario para poderse desplazar sin dar tumbos, comenzó a subir las escaleras sin captar los comentarios de dos ancianas que cuchicheaban a no más de un metro de distancia sobre la nefasta influencia de la música en la juventud actual. 17 años habían pasado desde que Daniel hubiera llegado a este mundo, sin padre conocido, sin hermanos conocidos, su madre lo crió de la mejor manera posible y Daniel nunca se enteró de las veces que ella tuvo que vender su cuerpo para pagar sus estudios o por alguna medicina que necesitara, cuando las reventas de droga no le alcanzaban para tales acciones. Nunca se preguntó en que trabajaba su madre y nunca hubo entre ellos una riña que no se pudiera solucionar con unos cuantos minutos de silencio. Cada paso que daba lo sentía empujando desde abajo, como si sus pies fueran una potente máquina que lentamente fabricara energía por el simple hecho de ascender. Recordaba las clases de física del profesor Alonso hablando de péndulos: "La energía cinética inicial se va convirtiendo en energía potencial a medida que la altura crece, para llegar a un mínimo de energía cinética y un máximo de energía potencial.." Giro en las escalas del segundo nivel, recordó vagamente sus compañeros del colegio, Susana, el torpe de Juan David, que sólo era un engreído, pero nunca jugaría al fútbol tan bien como él lo hacía; recordaba los campeonatos y a Huber Gómez, su compañero de goleadas, entre los dos se entendían muy bien y no había truco que no pudieran hacer en los partidos para salir airosos de los encuentros. Dobló en el recodo del cuarto piso, ahora sentía más pesados sus pasos, como si cada vez fuera más y más masivo, como si su peso se duplicara a medida que ascendía al quinto nivel.

Las vacaciones del colegio las había pasado entre sus amigos más cercanos, los del barrio, lo de siempre, en una finca en las afueras de la ciudad, no supo como se las arreglaron para conseguirla y no supo como se quedaron allí por dos semanas con otras personas. Particularmente se acordaba de Susana García, ah, cuanto había disfrutado de su amistad y de sus caricias, sin embargo eso no le importó cuando Diana le ofreció sus labios después de una tarde de piscina detrás de los mangos del patio y con ella también disfrutó tanto. Finalmente le importaba poco con cual de ellas estaba porque se sentía transportado al paraíso con ambas, aunque la primer vez que se acercó a Diana, no sintió la calidez que experimentaba con Susana. Abrió la puerta de la azotea que estaba cerrada con un candado viejo y podrido en óxido que sabía muy bien como abrir, bastaba empujarlo de un tirón y el seguro brincaba. Buscó las escaleras para seguir ascendiendo, ahora sus pasos no sólo pesaban sino que se habían convertido en un rítmo, como una especie de música minimalista que le empujaba a no detenerse, ese sonido opacó por completo sus pensamientos, ya nada pasaba por sus cabeza, no recordaba nada, no sentía sino el peso cada vez más alejado del piso y cada vez más duro; por un momento se imaginó la energía potencial infinita, ¿cómo se conseguiría? pero sus pensamientos se disipaban con el sonido cadencioso de las suelas de sus zapatos sobre las escaleras de cemento. entró en el último recodo del piso doce, accedió a la última azotea, más pequeña que la del quinto y se dirigió a la pancarta que pagaba parte de los múltiples gastos de aquel conjunto de apartamentos. Siguió de frente y de pronto, toda su energía potencial se volvió cero.

Hardware versus Software

Suponemos que para empezar a gritar rock o a descomponer -nadie en su sano juicio habla de ser compositor de rock, (ni cantante), que en estas líneas es punk, llano, simple y libertario-, se necesita un poco de parafernalia, una de adentro (software) y otra de afuera (hardware). La de afuera es muy fácil de conseguir: peinados clásicos con mechas paradas, mohicanos, pelos de colores, taches de todo tipo -en mi época fueron los famosos “estoperoles”- pantalones ajustados o desteñidos a punta de blanqueador Indio –el dichoso límpido que ni siquiera sé si es palabra castiza- o rotos pero eso sí, siempre bota tubo, botas de cuero con o sin puntera –al aire o no, que no faltaba el que dañaba el cuero para exhibir el metal y, créanme o no, eso se volvió moda- camisetas ajustadas con nombres de grupos, pintadas o con consignas personales o de tipo filosófico –recuerdo por ejemplo “no somos nada” o “a barbarian i am here where nobody can understand me” (un bárbaro soy acá donde nadie puede comprenderme) ahí disculpan mi fallido inglés- y  lo demás: ganchos, tatuajes, candongas, piercings, correas –de taches o de balas- cadenas de teléfono o de argollitas de lata, chaquetas de “tela jean” –así le decíamos al drill- manillas, coderas, punteras, botellas de alcohol y mucha energía para derrochar en los “pogos”.  Hoy día, los usufructuarios y abanderados del rock venden ese hardware fabricado por empresas de alta gama y multinacionales chibchas por un módico precio, el intercambio de dineros es obvio y la plusvalía para el que tiene el “negocito de discos” o la “chacita de ventas personales”; nada que envidiarle a Armani o Dolce and Gabana: Apenas unas cuantas camisetas de edición limitada de la banda del momento, discos más caros que los de las filiales mundiales de la música y accesorios sin incómodas etiquetas de fabricación que tanto odiamos los que fabricamos hasta nuestros calzoncillos.

En cuanto a la de adentro, es difícil conseguir personas que tengan algo en su interior, la mayoría de ellos tienen software pirata –se lo copiaron a un amigo- o no funciona o en su defecto, ni siquiera saben hacía donde se dirigen con lo que tienen. No falta en mi carrera que alguien se me acerque a decirme lo mucho que sabe de bandas nacionales y extranjeras y yo pienso: “hay hp, yo ni siquiera me acuerdo como se llaman los manes de Metallica, haber: Kirk Hammer, x$%# Trujillo –así aparece en mi cerebro- Steve Jobs y Bonded by Blood.” Y un tipo al pie mencionándome la discografía completa de una banda sueca, con los nombres de todos los ex integrantes y los años de publicación de álbumes y conciertos. Otro pregonando los próximos 65 eventos de rock del año, con el conocimiento de cuántos altavoces van y quienes han asistido año por año. Tampoco han faltado los que se vanaglorian de haber ido a no sé qué conciertos de unas bandas finlandesas en castilla…algo así como chomski o pispirispi y de saberse todas las canciones de otra que no vino pero que suena igual –perdonen mis oídos de lego y por favor oféndanse, es lo mejor que pueden hacer con mi postura de ígnaro- me ofende que alguien se acerque a retarme en una trivia de bandas; cualquier imbécil sabe más de bandas que yo, eso es indudable –Yo trato de acordarme de las bandas de los 80’s y las recopilaciones para darme alguna ínfula, pero nada me sale: No 92, España hits, tutti frutti, rioteus, textiles pepalfa…divago- de bandas nuevas y antiguas, nacionales y extranjeras. Yo apenas si escuche unas cuantas bandas españolas y un par de bandas gringas, que terminé desechando porque no sé inglés, menos finlandés o finés, que suena al nombre del perro del vecino. También están los que se suben a un escenario y sólo tocan con las mejores “herramientas” una “guasbor”, una “lespol” o una “bistris dinosauria”, yo no sé de eso tampoco, a mi si me prestan una que tenga cuatro cuerdas o una de seis yo me las arreglo para decir lo que tenga que decir-Sobra decir que me encarto con una de seis, pero disimulo-

Entonces resumiendo, el software necesario no existe o no es muy común, pero se pueden tener en cuenta las posiciones generales que pueden ser:

a: Yo escucho música porque me llena y brinco para desfogar mi energía.

b: Yo hago música porque me llena y es para desfogar a mis amigos.

c: Yo hago música para ganar plata HP. Y participar en todos los festivales del mundo, mi sueño es llegar a la revista Billboard, a People  y a The Rolling Stones…quiero tener lujo, dinero y muchas nenas…

d: Yo hago música para expresar mi insatisfacción por el statu quo y no busco prosélitos

e: todas las anteriores

Así las cosas basta; que los que eligieron c, en el rock, están equivocados, una banda de reggeton o de vallenatos es más efectiva para eso; aunque no falta la súper band que ya es famosa en MTV y llena salas de concierto expresando su pensamiento; los que eligieron a ó b no necesitan software y si eligieron d, necesitan software original.
PD: Si eligió e, usted es new guay o estray ech...en fin algo así.

Dios y Ciencia

No niego que algunas ideas ya han sido llevadas, arrastradas y mancilladas hasta la ignominia, pero como la filosofía y la virtud permiten seguir discutiendo sobre el contexto, no veo problemas en volver a traer a colación a dios y a la ciencia. Me preguntaba una niña de 10 años esta semana: "¿si dios creo todas las cosas quién creó a dios?" En buena mamera me metí; ¿Cómo explicarle, a su edad, que dios es un invento humano para explicar lo que no puede entender? decirlo y ya es fácil y traumatizar a la pequeña con poca finura no es mi estilo. Dije para mi mismo: "qué belleza, si todos nos preguntáramos lo mismo, sería difícil que hubiese hoy día creyentes" pero me engaño, la humanidad es naturalmente servil y cobarde y requiere de un dios que le simplifique el mundo y le prometa paraísos que lo conserven después de la muerte. Grave enfermedad que contrajimos por culpa de la razón; la conciencia de nuestros cuerpos y mentes, nos hizo pensar que algo superior eramos o que algo superior nos dio vida; triste pero cierto, sin la conciencia, andaríamos menos preocupados por alabar una deidad pero, con certeza, aún estaríamos en las selvas primitivas sin señales posibles de avance cultural y científico. No puedo explicarle a la niña estos conceptos; no puedo decirle simplemente que dios no ha muerto a la manera de Nietzsche, sino que, a mi manera, jamás ha existido; tal vez cuando pase los traumas de la niñez y de la adolescencia pueda decirle a la manera de Vargas Vila: Se tu propio dios y adórate con delectación; tal vez ni siquiera deba explicarle nada, sino que ella irá comprendiendo la mentira en que estaba o, tal vez se hunda más en ella y se revuelque en ese estercolero de la fe y la plañidera a dioses que ni siquiera miran al rebaño estúpido que crearon.

Lo cierto es que la religión lo explica todo con la fe, la ciencia trata de explicar todo con la razón y el método científico de la experimentación; la fe es inmutable y sacra, la ciencia permite que nuevas teorías se posesionen si son capaces de complementar o explicar mejor un determinado fenómeno y en ella no hay sacrilegios. si estuvieramos aún con la religión pura y ciega, la humanidad todavía no podría llamarse a si misma de esa manera porque aún no saldríamos de las cavernas, a la manera de Platón. Ya podré darle a escoger, por el momento me quedo con aquel pensamiento juvenil de Simone Beauvoir: Renuncié a la fe porque prefiero no creer, que creer en un dios tan contradictorio y con tantos compromisos; Aunque en mí, como en el adorado maestro, la fe murió de un sólo golpe y para siempre.

Punk informal

De unas décadas para acá se ha venido infiriendo que los gustos musicales representan al sujeto que escucha un género predeterminado, es decir, que la música es una especie de filosofía de vida. El punkero sin botas, o el metalero sin chaqueta de cuero o el rockero sin jeans, el hippy sin su droga psicodélica o el rapero sin sus pantalones ajenos; no es tal escucha. A más, se le confieren una serie de síntomas y gustos, e incluso de tendencias, que, en serio, competen a los de cada clase filosófica. Por obvias razones esas cosas son falsas y aquello de dar por entendida la personalidad de una persona por su gusto musical, no es más que otra trafugada de los medios y del medio al que hemos estado ligados con nuestros ires y venires; En donde se nos obliga a tomar un partido que ahora podemos llamar "el partido de la tribu" -se para los pelos como nosotros, se corta las manos como nosotros, vive triste como nosotros, adora a satán como nosotros, improvisa como nosotros o no pertenece a nosotros- No es más lo que me motivaba hoy a la escritura, de no ser porque algunos llevan crestas resulta imposible definirlos y en verdad, no creo que los señores guascarrileros caminen todavía de ruana y sandalias; ni mucho menos que los seguidores del género tango, se apeloteen un sombrero en la cabeza y anden por ahí con una percanta, dándose de puñaladas por el mundo. Es más sensible el mundo de las ideas, pero es bien complejo saber que hay "bajo algunas cachuchas sudadas en embrutecidas, gaseosay y amorfas masas cerebrales"  (Diría mi querido Gonzalo Arango). Pensar es un ejercicio y algunos creen que la cosa es imponer y llevar un arma para confirmar, o en su defecto un hisopo estilando agua bendita. Pensar es permitir la reproducción del pensamiento para tratar de darle forma y llegar a alguna conclusión o de generar varias dudas más, ningun pensamiento es totalmente acabado y el "yo" sólo embrutece las disertaciones. Pensar es ir un paso más allá que el simple "reproducir", punto donde se quedaron y se quedarán muchos de los títeres de cada generación.

A mí me tocó el punk; nunca me hecho una cresta, ni un tatuaje, ni un agujero para insertar adornos. Pregúntenme si pienso; Eso que digan o dejen de decir de mí, no me preocupa mucho. Ya lo dice el sabio y conocido refrán: al pueblo Punk y circo y no faltará el punk cristiano que se levante con aquello de "El punk nuestro de cada dia dánoslo hoy." Al final, esto es hispunknoamerica, tierra del sagrado corazón de Jesús. Y tampoco faltará un intelectual que revire: "En mente sana punk sano" y otro que diga que "el arte es punktura" o que a raíz de tal o cual causa haremos una "asonada punktural" y el filósofo gritará:  "Sólo se ke punk sé" y un matemático abigarrado dirá que "La raiz cuadrada del punk es punk" y que "Punk por cero es Punk". Yo pienso que "punk a cualquier potencia es punk" y que no necesariamente "pogueo luego existo" y tampoco ando en el dilema "punk o no punk he ahí el pogo". Todo lo anterior al punk es el período prehispunknico y la verdad no me voy a dar de punktazos con nadie por pertenecer o no a una tribu. Eso sí, por la mañana cuando doña Alba me sirve un café, me dice: "Profe quiere pan" y yo le respondo: "Que pena doña Alba, pero a mi no me gusta el pan sino el pank".

Semilla certificada

Hace unos días mis amigos me decían que ya no se puede sembrar en Colombia como se ha hecho desde los tiempos inmemoriales en que el hombre abrazó la agricultura (unos 10 o 12 mil años). Me burlé de ellos por lo inconcebible del asunto. Me hicieron ver un documental y leí sin pestañear la resolución 970 por la cual se verifica que es un delito sembrar lo que da la tierra y que las semillas deben ser compradas, junto con abonos y pesticidas al señor obtentor que, en un laboratorio, modificó una semilla para que "fuese más productiva y rindiera mejores cosechas". Deplorable la presentación de los funcionarios del ICA y peor aún la presentación del señor presidente. Increíble la desfachatez de un imperio que pretende destruir los pequeños productores con "semillas certificadas" y de paso apoderarse del mercado... si señor, cual doctrina Monroe, nada de América para los americanos, eso no es suficiente, Asia para los amercicanos, Africa para los americanos, no señor, el mundo para los americanos. ¿Que más podría uno pedir? ya lo pidió el insigne presidente bellanita M.F.S. con su terrible Respice pollum y hasta lo defendió el envigadeño F.G. Nada como la doctrina Monroe para evitar impertinencias europeas...Y no falta que más de uno diga que ese TLC o como se llamó antaño, ALCA es una bendición para todos y por eso la policía apagó las miles de revueltas de las universidades en contra de dichos tratados; porque para colmo en esas universidades "no hay sino guerrilleros" y aunque se dan cuenta y piensan en las cosas, a pocos les prestan atención a sus protestas. ¿A qué repetirlo? Lo dijimos a voz en cuello, ese tratado nos va  a matar y lo hará como el maldito colesterol... lenta m e n t e. Pero tampoco sirve rezar como dice el poeta en su canción. Ignominia me parece y trastada del gobierno en contra de su gente. Anomalia en cuanto a evolución se refiere, reemplazar el poder evolutivo por algunos pincelazos en el ADN de una planta, ya se ha demostrado lo fatal que puede resultar eso. ¿Qué hacer? ¿Cruzarnos de brazos y dejar que nos penetren por el trasero y tratar de disfrutarlo? ¿Morirnos lentamente y adherirnos a las doctrinas del ser y la nada? ¿Declararnos, no colonia, estado americano, a ver si recibimos algunas de sus prebendas y sus leyes? No sé. Me queda un amargo sabor en la boca y un saber que mañana seguiremos adorando esta hermosa democracia y, como no reeligiendo a los mismos, porque garantizo sino vaticino -a veces me siento un  Nostradamus- que mañana un pueblo amnésico reeligirá a un Santos y a un Uribe y a un Michelsen y a un López y a un Pastrana; No por aquello de que aquel que olvida el pasado se condena a repetirlo sino por aquello de que el corazón de Jesús es piadoso y perdona a los que se equivocan y les da más de una oportunidad. ¿A que preocuparnos? Ya lo dijo mi hermano Evaristo: "Ésta es tú casa tenemos la mejor patada para tú culo".